Abschied, das ist,
wie Sichelmond über rotem Berghorizont.
Grün wächst der Wein auf den Terrassen.
Ich hasse Trennungen,
als ob dabei ein Stück meiner Selbst stürbe.
Schmerzliche Sehnsucht
spannt Seile zwischen den Sioner Burgen
und dem blanken Mond.
Aber auch dieses Glück verrinnt hoffnungslos
im roten Meer der Zeit.
Niemand schüttelt zweimal dieselbe Hand.
Weit gespannte Schatten gelegt auf den grünenden Grund, versöhnt die verweilende Zeit … im Abendlicht, den sehnsuchtsvollen Wanderer mit der nahenden Nacht. Zur Ruhe gefunden im Blicke der Welt; in den Gräsern versunken auf dem glühenden Feld. Im Auge erschlossen zur rauschenden Flut; auf den Wellen geflossen in die erlöschende Glut. Lang, lang waltendes Licht Strom des vergehenden Tags...