Westwärts, ohne Rast, Meile für Meile ein Stein, der weiß, Abends am siebten Tag stillt sich ein Herz zum verstummten Mahl in die tränenbeladene Nacht. Nordwärts, Heimat, schlaftrunkene Augen auf endlosen Straßen, durch Verzicht wird Liebe bekannt, im dahintreibenden Schiff zwei gläubig hoffende Vermählte, Gelächter zieht auf.
Er war zu weit hinaus geschwommen, hatte sich verkalkuliert, seine Kräfte falsch bemessen. Manche mögen ihm Versagen oder gar Übermut vorwerfen, letztlich müsste aber jeder Mensch, der ein wenig Anstand vor diesem Toten hat, zugeben: es war das Ritual, das misslang. Und wer hatte seine Schreie, die anfangs noch mit dem Rauschen der Fluten ans Ufer gespült wurden, gehört?