Rollt der Apfel der Zeit hinauf zur Meeresgischt über dem Hügelkamm und erlischt das Taglicht bei Nacht, wie das Wasser über dem Feuer, dann sind die Zeiten des Königs ein Kindheitstraum in die windigen Tiefen der geöffneten Iris hinein.
Aus Sprachlosigkeit geboren,
ein Augenblick in wankelmütiger Umarmung,
zuwiderläuft dem kalten Ort,
an dem sich uns der Iris Farben spiegeln.
Kaum gerinnt die Zeit -
die Dauer,
trifft Blick auf Blick,
wir lassen Schatten sprechen.
Und zögerlich und stumm,
wir sitzen, tasten, fragen
schweigend zu dem Anderen hin:
Ist es die Furcht, die uns erblassen lässt -
das Welken der Magnolien?