Abschied, das ist,
wie Sichelmond über rotem Berghorizont.
Grün wächst der Wein auf den Terrassen.
Ich hasse Trennungen,
als ob dabei ein Stück meiner Selbst stürbe.
Schmerzliche Sehnsucht
spannt Seile zwischen den Sioner Burgen
und dem blanken Mond.
Aber auch dieses Glück verrinnt hoffnungslos
im roten Meer der Zeit.
Niemand schüttelt zweimal dieselbe Hand.
